Es ist Freitag.
Jesus betet. Petrus schläft. Judas verrät.
Aber der Sonntag wird kommen.
Es ist Freitag. Pilatus ringt.
Das Konzil konspiriert, das Volksmenge schmäht.
Sie wissen eben nicht, dass der Sonntag kommen wird.
Es ist Freitag.
Die Jünger laufen davon, wie Schafe ohne Hirten.
Maria weint, Peter verleugnet.
Aber sie wissen nicht, dass der Sonntag kommen wird..
Es ist Freitag. Die Römer schlagen meinen Jesus.
Sie kleiden ihn in Scharlach, sie krönen ihn mit Dornen, aber sie wisssen nicht, dass der Sonntag kommen wird. Es ist Freitag.
Sieh, Jesus geht nach Golgatha
Sein Blut tropft.
Sein Körper strauchelt.
Und sein Geist ist schwer.
Aber sieh, es ist erst Freitag. Der Sonntag wird kommen.
Es ist Freitag. Die Welt gewinnt, die Menschen tun Sünde, und das Böse grinst.
Es ist Freitag. Die Soldaten nageln meines Retters Hände ans Kreuz. Sie nageln meines Retters Füße ans Kreuz. Und dann heben sie ihn hoch zu den Verbrechern. Es ist Freitag. Aber ich kann euch was sagen: Der Sonntag wird kommen.
Es ist Freitag. Die Jünger zweifeln; was passiert mit ihrem König? Und die Pharisäer feiern, dass ihr Plan ist aufgegangen ist. Aber sie wissen nicht. Es ist erst Freitag. Der Sonntag wird kommen. Es ist Freitag. Er hängt am Kreuz, fühlt sich vom Vater verlassen, allein gelassen und er stirbt. Kann niemand ihm helfen? Oh, es ist Freitag, aber der Sonntag wird kommen. Es ist Freitag. Die Erde bebt, der Himmel wird finster. Mein König gibt seinen Geist auf. Es ist Freitag. Die Hoffnung ist verloren. Der Tod hat gewonnen. Die Sünde hat gesiegt. Und Satan lacht nur. Es ist Freitag. Jesus ist begraben. Ein Soldat steht Wache und ein Fels wird an seinen Ort gerollt. Aber es ist Freitag. Es ist erst Freitag. Der Sonntag wird kommen.